Volutes

Il était une fois, dans un village aux ruelles pavées et aux jardins mal entretenus, un vieux chien errant nommé Pataud. Sa fourrure, autrefois d'un brun doré, était désormais striée de boue et de cicatrices. Il dormait sous les auvents délabrés, se nourrissait de trognons de pomme et de restes des marchés. Il se faisait chasser à coups de balai ou de cris dès qu’il osait s'approcher d’une porte. Les enfants le montraient du doigt en riant : « Regarde, c’est Pataud ! Il sent le crottin et la pluie ! » Et Pataud, la queue basse, continuait son chemin.

Un soir d'automne, alors que le vent hurlait entre les toits et que les nuages filaient comme des voleurs, il leva le museau vers le ciel. Une étoile, plus brillante que les autres, traversa la voûte noire en un éclair argenté. « Oh, génie des canidés, murmura-t-il d'une voix rauque, si seulement, pour une fois, je pouvais être servi au lieu de trainer ainsi misérable… »

Son vœu fut exaucé. Mais pas seulement pour lui...

Le matin du Grand Renversement

Au réveil, Pataud cligna des yeux, perplexe. Il était allongé sur un matelas en velours recouvert d'une couverture en cachemire parfumée à la lavande. Les murs étaient tapissés de soie et une gamelle en porcelaine remplie de croquettes au saumon sauvage l’attendait près d’un bol d’eau fraîche. « Un rêve ? » se demanda-t-il en bâillant.

C'est alors que Monsieur Legrand, son ancien « maître », entra en trombe dans la pièce, les cheveux en bataille et les yeux cernés. « Pataud ! Mon roi ! Tu es réveillé ! » s'exclama-t-il en s'inclinant presque. Pataud remua la queue, amusé. « Intéressant, murmura-t-il. Très intéressant. »

À six heures précises, Pataud poussa un soupir théâtral. Monsieur Legrand sursauta comme s’il avait entendu un coup de feu. « Tout de suite, Majesté ! » Il enfilait déjà ses bottes en caoutchouc, attrapait un parapluie à motifs écossais (« spécialement conçu pour les promenades royales ») ainsi qu'un sac plastique parfumé à la vanille (« pour les besoins de Sa Grâce »). Dehors, la pluie tombait en rafales. Pendant que Pataud trottinait, fier et au sec, Monsieur Legrand marchait deux pas derrière, le dos voûté, les chaussures trempées, attendant que son « seigneur » daigne s'arrêter près d'un buisson.

« Celui-ci ? Non, trop vulgaire. Celui-là ? Trop sec. Ah ! Enfin, celui-ci… peut-être. » Pataud tourna trois fois sur lui-même, puis s'accroupit sous le regard admiratif (et légèrement désespéré) de M. Legrand.

L’ère du règne canin

Les jours passèrent et le monde de M. Legrand devenait un enfer doré. Il travaillait douze heures par jour pour payer les « séances de méditation canine », les « massages aux huiles essentielles » et les « dîners gastronomiques » de Pataud. Un soir, en rentrant épuisé, il découvrit que le canapé en cuir italien qu'il avait acheté récemment avait été « réaménagé » en confettis. « Pataud, mon amour, tu t’ennuyais ? » demanda-t-il d’une voix tremblante. Pataud bâilla, sans remords. « C’est ta faute, tu ne m’as pas assez diverti aujourd’hui », semblait dire son regard.

Le soir, Pataud s'étalait en étoile au milieu du lit king size, ronronnant presque de bonheur, tandis que Monsieur Legrand, recroquevillé dans un coin du matelas, osait à peine respirer de peur de déranger « Son Altesse ».

La confession à Minou

Un après-midi, alors que Pataud dégustait une « infusion relaxante » (un bol d'eau avec une feuille de menthe), il croisa Minou, le chat du voisin, perché sur un mur. « Alors, vieux clodo, tu as enfin compris la vie ? » railla Minou en léchant sa patte distraitement.

Pataud sourit, les babines retroussées. « Figure-toi, Minou, que j’ai maintenant un humain qui court sous la pluie pour moi, qui paie mes dettes, qui travaille pour mon confort et qui s’excuse si je ne lui fais pas de clin d’œil. Avant, c’était moi qui menais une vie de chien. Maintenant, c’est lui. »

Minou éclata d'un rire sardonique. « Bienvenue au club, mon pauvre naïf. Nous, les chats, on a inventé ce système il y a 5 000 ans. » Vous, les chiens, vous commencez seulement à comprendre. » Puis, d'un bond, il disparut, laissant Pataud méditer sur l'ingratitude féline.

Épilogue : une nouvelle expression

Aujourd’hui, dans le village, on ne dit plus « mener une vie de chien » pour se plaindre. Non, on le dit avec un soupir envieux en regardant Pataud, allongé sur son tapis persan, tandis que Monsieur Legrand, à genoux, lui présente un plateau de bifteck tartare.

« Une vie de chien… », murmura un passant. Quel rêve ! »

Et Pataud, les yeux mi-clos, semble murmurer : « Oui, quel rêve ! »